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Pom'pom a écrit:
Le posteur, tu ne serais pas ...... Mince, j'ai aucun souvenir des pseudos, mais il y en avait un qui savait tourner une simple rencontre dans un super marché en un vrai feuilleton. Je me souviens de beaucoup de ses histoires .
Il était scénariste et j'aimais bien lire ses histoires, tout comme toi, il avait une belle plume
Tu vois de qui je veux parler
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DovCamaro a écrit:
La suite
...
Mon souffle se coupe. Elle est sublime. Elle ne portait plus la chemise bleu Aldi, ni ses chaussures noires de sécurité hideuses. Elle portait un pantalon blanc avec des rayures bleues qui soulignait ses hanches généreuses. Elle avait une petite veste blanche, au col relevé. Ses cheveux magnifiques étaient lâchés. Présentez-moi un Coran et je vous jurerais qu’elle a des origines marocaines. Car elle a de cette beauté particulière, de ce charme unique et de ses formes vertigineuses qui font de la marocaine l’une des femmes les plus prisées au monde. Je ravale ma salive, je me reprends.
Je disais donc qu’elle venait vers moi. Rien de suspect, elle vient de finir son service, elle va passer à côté de moi pour aller dans un des rayons derrière faire ses petites courses.
Mais que nenni ! Elle s’approcha encore plus, n’était plus qu’à quelques mètres, son visage se crispa, elle regardait droit devant elle. Je vis passer une crispation sur son front. Fuck something is about to happen ! me dis je. Et là, BADABOOM. Contact physique. Sans un regard pour moi, elle me poussa de l’épaule, pour aller ouvrir un portillon en verre que je cachais et qui menait à la caisse de mon ami. Apres quelques politesses, elle lui remit un trousseau de clés, repassa par le portillon, le refermât, mit ses épaules en boule pour m éviter mais m effleura tout de même et quitta le magasin sans piper mot. La vie d’un franco marocain divorcé en 2024 est un vrai cauchemar.
J’étais sidéré. En sortant du Aldi, je tendis mon sandwich au surimi au roumain à qui il manque toujours quelques euros pour aller en train je ne sais où, je gagnai mon immeuble, j’appela l’ascenseur, ses portes s’ouvrirent, et je me regardai, abattu, dans le grand miroir sous une lumière crue.
Franchement, je suis vieux et moche c’est vrai, mais je ne mérite quand même pas d’être bousculé sans qu’on me demande pardon, ou bien ?
Y’a-t-il une dame ou un monsieur ici pour m’aider à déchiffrer son attitude ?
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